Зимнее утро. Темно и холодно, как у йотуна в жопе. Еле разлепляю глаза, понимаю, что проспала до восьми, и если таки планирую отправить сына в садик, нужно написать в чат, чтобы ворота не закрывали на замок, дождались нас. Бегу - точнее, опрометью ползу, очень было похоже - в детскую, тормошу ребенка одной рукой, второй набирая сообщение. Меня совершенно не смутило, что аватарка чата поменялась. Я не увидела, что там написано "средняя группа", а не "старшая". По утрам я утрачиваю большинство навыков, и "читать" как раз входит в их число наравне с "понимать, что происходит", "реагировать на свет" и "выделять серотонин". Поэтому когда милейшая О.В. написала с осторожными интонациями, не сошла ли я, часом, с ума, я еще минуты три тупила в дисплей, пока не догадалась выйти из чата и взглянуть на список, который пестрел архивными переписками. Тот момент, когда я вступала в прошлогодний чат, разумеется, сознание не зарегистрировало. Полный провал.
Окей, пишу извинительный ответ, покрываясь краской и как-то резко просыпаясь, хватаю ребенка, быстренько собираю его и волоку в садик. В коридоре сталкиваюсь с О.В., вместе смеемся, и тут она говорит: "Кусь, забыла спросить! В пятницу вечером твой муж свободен? У нас с компьютером фигня какая-то, хотим шабашку ему подкинуть". "Тааак, - хмурю я лоб, - вообще, завтра мы хотели туда-то, но в принципе не горит. Думаю, муж сможет подойти посмотреть пациента". "А при чем тут завтра?". "В смысле - при чем?!". "Кусь, завтра среда...".
